Sherlock Holmes en Venecia, de José Luis García Martín

                                                 LEONES SUELTOS EN BUSCA DE SHERLOCK HOLMES

                  No sabemos si la frase es una mentira verdadera, pero San Agustín decía que la verdad es como un león. No hay que defenderla, déjala suelta y se defenderá por sí sola. En Sherlock Holmes en Venecia y otras historias verdaderas, largo título para un breve libro, el penúltimo de José Luis García Martín, nos encontraremos con varios leones que sueltos intentan defenderse por sí mismos. En este libro todo lo que se dice es verdad, salvo algunas cosas que también son verdaderas.

                 El libro, editado por Newcastle Ediciones, contiene nueve historias de misterio que tienen como escenario ciudades como Venecia, París, Buenos Aires y otras, y en las que intervienen personajes tan dispares como Cernuda, Borges, Prim, Amadeo de Saboya, Bécquer y hasta la Virgen de Fátima.

                 Hay en este libro, de fácil lectura, de estilo fluido lleno de acción, como cualquiera buena novela de detectives, una segunda lectura en la que intervienen personajes de segunda o tercera categoría, todavía vivos y pertenecientes a diversos niveles de la sociedad española. Son personajes reales entretejidos con personajes ficticios que forman parte de una historia irreal, pero verdadera.

                 El autor, enamorado de Venecia como lo era Henry James, nos confiesa en el  relato titulado “Amor en vilo” que se trata de una breve paráfrasis de la novella de James “Los papeles de Aspern”; en este caso el poeta no es imaginario pero el resultado es más o menos el mismo.

                 La fina ironía, la desbordante imaginación del autor, el detalle histórico, la presencia de personajes históricos, el mundo de los libros, el ritmo y concisión de la prosa, el lado divertido, la brevedad (y, dicho sea de paso, su exiguo precio) hacen de este libro un regalo para los amantes de la buena literatura y de la policiaca en particular. García Martín con un estilo periodístico y minimalista nos cuenta nueve historias con acción, nudo y desenlace.

                 Los amantes de Sherlock Holmes probablemente disfrutarán leyendo estos relatos. Uno ha recordado un libro reciente de Alejandro Castroguer, “Holmes y el caso de los 8 estómagos” donde también se mezclan la realidad y la fantasía y hace aparición un doppelgängerdel célebre detective.

                 Uno piensa que, aunque el profesor García Martín siempre ha dicho que jamás escribiría una novela, con este tipo de libro se está preparando (y preparando al lector) para escribir, cuando se jubile y tenga “todo el tiempo del mundo”, una novela. 

https://revista.poemame.com/2018/11/20/13-preguntas-y-un-poeta-hilario-barrero-menos-es-mas-cada-palabra-es-un-diamante-no-la-gasten/

Un piano entre la nieve, de Isabel Marina

LOS PIANOS EN LA NIEVE SON PÁJAROS DE ALAS CONGELADAS QUE GUARDAN EN SUS NOTAS LA BELLEZA DEL RECUERDO.

Un piano entre la nieve, de Isabel Marina

Recibí el otro día Un piano entre la nieve. Muchas gracias. Lo he leído con atención.

En ocasiones su poesía es lo que algunos llaman metafísica: que puede encerrar un mundo frío y hermético, con vericuetos y laberintos en los que uno puede perderse. En la mayoría de los poemas uno encuentra la salida. Una poesía donde la reflexión tiene más espacio que la emoción. Ya sabemos que la poesía es, para muchos, la alta expresión de la subjetividad, para otros la mirada encendida de lo objetivo. Frente a ese aparente mundo que vas más “allá de la física” nos encontramos con el corazón que late, con el recuerdo, con la presencia familiar, con el amor, con la muerte. Y es lo que hace que este libro que tiene una música (que viene de un piano en la nieve) fría y cortante nos llegue cálida. Los pianos en la nieve son pájaros de alas congeladas que guardan en sus notas la belleza del recuerdo. 

Este segundo libro es un gran paso adelante, como lo será el próximo. Cuando la poesía es también terapia, hay muchas posibilidades para que el mundo poético se enriquezca en sucesivas publicaciones. En este libro uno aprecia poemas con una voz reconocible, con un mundo que es lo que uno cree debe ser y tener un poema: no una mera enumeración de sofocos melancólicos, tristezas en conserva o metáforas azucaradas que son tres elementos que abundan en la joven poesía española.  Un poema es para toda la vida, como un diamante, no una pieza de bisutería que el tiempo pondrá oscura y roñosa.

Uno siempre piensa que menos es más. A uno le da la sensación de que algunos poemas hubieran podido pertenecer a otro libro futuro. Hay poemas que uno ha disfrutado y ha seleccionado, tal vez, como los más representativos de la emoción: “Galería” y “Nocturno”.

Uno agradece que entre las publicaciones en las que la poeta ha intervenido aparezca “Cuadernos de Humo”. El prologo de Marcos Tramón es mucho más que un prólogo: es un ensayo donde se trazan las coordinadas de su poesía, una poética honda y profunda. La fotografía de María Jesús es brillante, así como la dedicatoria del libro.

 Si en “Aceros en los labios” asistimos al nacimiento de una voz en ocasiones intermitente, “Un piano entre la nieve” nos ratifica la apariencia de una presencia poética y el desarrollo de una voz que va encontrado un eco. El sol siempre acaba por derretir la nieve.

   

“Y, DE PRONTO, UN PÁJARO”, DE FRANCISCO ÁLVAREZ VELASCO: 666 AFORISMOS Y OTROS DECIRES. 

  

          Si nos adentramos en este bosque de aforismos nos encontraremos con el catedrático, el poeta, el amigo, el campesino, el abuelo, el filósofo; escucharemos el canto de no uno, sino de varios pájaros, el ruido del mar, el crujir del fuego, el respirar de la lluvia.

          Entre la ligera espesura del bosque saldrán a nuestro encuentro espléndidas ilustraciones que hacen de este bosque un pequeño museo: desde un monje repicando a gloria o a muerte a un corazón que es caja fuerte y prisión, pasando por cuerpos que son ramas, a la muerte que acecha o a un caballo-unicornio-mariposa...

          Pero sobre todo podréis cortar 666 flores, atesorar piedras 

preciosas, coleccionar asombros y metáforas, navajazos y caricias, apreciar sabiduría popular y académica, filosofía y ateísmo, amor y desamor. Y experiencia. Consejos que nos ayudan a vivir: un libro con respuestas editado primorosamente por “eolas ediciones”.

          Y, de pronto, podréis ver el vuelo de un pájaro.

        PD.- Uno agradece que de las 16 ilustraciones que enriquecen el libro aparezca una de HB. La fotografía de solapa de Francisco Álvarez Velasco es obra de Jesús Nariño.

EN UNA BIBLIOTECA MUNICIPAL DE BARRIO , de Bendición de la ceniza (en progreso)

EN UNA BIBLIOTECA MUNICIPAL DE BARRIO

La joven directora del centro, afiliada a Podemos,

presenta brevemente al “ilustre poeta”

esperando que el acto termine lo más pronto posible.

El editor se aburre, le aprieta la corbata y se incómoda

por la poca asistencia que ha tenido el evento,

y cuenta, una vez más, los libros no vendidos.

Y eso que el trovador, viejo y desencantado,

ha estado muy amable,

como si al fin se hubiera bajado de la torre

donde el marfil había envejecido,

aunque siga llevando chaleco de bohemio y corbata de seda.

Lo presenta un poeta, un poco de memoria, elogiando la técnica,

la astucia, el estilo de la obra poética del viejo compañero.

Entre los asistentes algunos jubilados que se duermen,

una pareja gay enamorada,

tres ancianas que saben que al final habrá tortilla y vino,

la penúltima amante del poeta,

y una amiga de la misma cosecha que la estrella,

con un pañuelo rojo que es como una llamarada por su cuello,

que suspira y cambia de postura

cuando escucha al poeta recordar sus amores

entre los que ella estuvo hace ya muchos años.

En la última fila, un mitómano tímido y buskowsniano,

se estremece ante cada palabra del experto: es poeta y es joven.

Al terminar el acto se acerca tembloroso y suplica al Maestro

que le firme el libro presentado (es el mismo de siempre,

el que escribió hace años) y se marcha a su casa

como quien lleva un cuerpo.

Es cierto que entre poema y charla del poeta,

el discípulo amado miraba de reojo a la bibliotecaria,

gestos cortantes, autoritaria y firme, pechos como los de una virgen,

y pensaba que ella era el poema que arde, la poesía,

la luz que iluminaba la penumbra del local.

¡Cómo le gustaría llevársela a la cama,

leerle algún poema y follarla como dicen que follan las tías liberadas

y como dicen que el maestro de joven follaba a sus amantes!

"Mirando unos lirios" de (Bendición de la ceniza) --En progreso--.

A LA MANERA DE W. S.

MIRANDO UNOS LIRIOS

1

Al llegar ocuparon un lugar cerca de la ventana,

medio abiertos midieron el espacio

hasta hacerse los dueños del silencio

y tomaron la casa.

2

Me llamó la espesura del perfume,

como cuando unas voces me arrastraban

de noche a la maleza,

y me acerqué al borde del abismo.

Aquí solo la esencia me esperaba,
allí la muerte.

3

Entró la nieve con olor a verano,

seda desposeída de su tacto nupcial,

siete alondras de acero

con las plumas rozadas con acento de Brooklyn.

4

Si la sombra está arada, mirlos de vuelta al Sur,

octubre es ese brote sin abrir

doblándose de agua.

No sabe para qué sirve la sed.

5

Desde la orilla de los estambres, clavos de la Pasión,

se adivinaba un río caudaloso:

polen dorado que fluía sobre un cauce de cieno.

6

En los tallos una mística armadura

de santos que murieron en olor de castidad.

Dolores de cilicios como dientes de lobos.

7

Un bisturí de luz y sombra

apuñalaba el tizne que crecía

en la espina dorsal de una paloma.

  

8

Blanco España,

sabotaje de cal en la pared en luto:

seis pétalos abriéndose,

pañales impregnados de loción a granel,

sin tierra y sin raigón.

9

El peso de la muerte se filtra en las raíces.

10

El verano se llevó el canto de los pájaros

y en la fachada de ladrillos rojos

se sofocó el incendio.

11

Rota la tela metálica de la noche

la piel se volvió sucia

y la lluvia escribió en los cristales

nombres que no olvidamos.

12

Ahora esperan que venga la ceniza,

que comience la hoguera a quemar los despojos

y regrese el temblor entre las sabanas.

13

El agua del florero sabe amarga,

se marchitó el perfume y ni la lluvia borra

ese olor tan espeso que dice que eres viejo.