Muchas gracias. Ha valido la pena entrar al toro del Número Cero de la posible Colección Cuadernos de Humo. Aquí van, por ahora, algunos de los mensajes que hemos recibido.

Querido Hilario:
Gracias por hacerme llegar tu Blending, que considero un obsequio muy especial, dado el carácter no venal y artesanal de la edición. Me gusta mucho el formato y el diseño, que aúna, entiendo, la característica sobriedad de las publicaciones poéticas norteamericanas con el toque de distinción que aspiran a tener siempre las españolas. Yo me inclino más por lo primero que por lo segundo, por lo que agradezco que alguien con conocimiento de causa, como es tu caso, dé un paso en esa dirección y consiga tan buenos resultados. Eso, por la forma. En cuanto al contenido, creo que refleja bastante bien los asuntos y procedimientos que caracterizan tu poesía de madurez: intimismo reflexivo, nostalgia, apuntes del natural -me emociona que haya un par de poemas gaditanos-. Estás en un excelente momento creativo. Gracias de nuevo por el envío. Y espero que Prospectpark tenga una larga y fructífera andadura.
Un abrazo,
JM


Tú blending es una gozada y el libro del año pasado un libro duro,de un transitar hacia una madurez e intuyo que una felicidad tranquila.hay una aceptación de la muerte como fusión en la nada.yo,sin embargo,creo que es,por fin,la fusión con quién amas y con quién te ha amado,de verdad.un abrazo.

SC.

Una curiosidad. Sabes que el post de BLENDING que hice para la biblioteca ha tenido un alcance de 869 personas y se ha compartido 8 veces en tres días, ¡¡todo éxito!! Vas a tener que enviarme otro ejemplar para la biblioteca.

IS

EL HACHA

Escuchar en el tenso silencio del espacio
cómo crecen los altos eucaliptos:
un chasquido de luz, un crujir de metales,
un poco más de piel en la corteza
y un destello de muerte entre las ramas
que ascienden sin saber que les espera el fuego.

Es uno de los poemas de la última parte –Desembocadura, la más atravesada por la conciencia del tiempo- de Blending, el libro que publica Hilario Barrero en edición no venal de cien ejemplares numerados y firmados por su autor. Lo edita Cuadernos de humo /poesía/ Prospectpark.

SDR.


Desde el primer verso, qué emocionante duelo entre la luz y la sombra, entre la vida y la muerte, entre lo blanco y lo negro, entre lo blanco y lo turbio. Y la presencia siempre de un amor siempre agradecido y despierto. Rebelde. Es un libro precioso, Hilario.

JF-L

Me acaba de llegar tu BLENDING. Me gusta mucho la edición.
Solo una crítica a la edición. La página 53 es para lectores de ojos jóvenes. Para los viejos, con lupa.
FAV

Acaba de llegarme "Blending". Muchas gracias, tiene una pinta estupenda. JLM


Hilario, ayer recibí esta joya de bolsillo, tan cuidada, tan cuidada, que se llama Blending y que responde a tu paternidad. Un remite desconocido me despistó, pero dentro estabas tú y tu poesía. no dejes de avisarme cuando vengas por Madrid. Ojalá podamos vernos.
FC

Qué alegríaaa, qué grata sorpresa! Acabo de recibir BLENDING. “Para cruzar la línea/de la última Luz desconocida/dame la mano, amor, te necesito”. Lo abrí al azar, pues quiero leerlo despacio y empaparme de toda su poesía. Eres único. Gracias, gracias, gracias. Besos y mi eterna gratitud.😘 AAV

El libro es precioso por el continente y el contenido que es una joya. Muchas gracias.
JIdM

Querido Hilario,llega desde Sevilla "Blending". Mil gracias. Un abrazo.
AV

Querido Hilario: esta mañana he recogido "Blending" del buzón. Muchas gracias por incluirme entre esos 100 afortunados que podrán tener el libro entre las manos y disfrutar de su lectura. Por cierto, te confieso que alguna de sus páginas me cuesta leer dado el cuerpo excesivamente pequeño de la letra. Así el último poema o los textos de ambas solapas. Tendré que aplicarme con una buena lupa. 😉 Gracias de nuevo. Me encanta el diseño, aunque yo procuraría eliminar para próximas publicaciones el número de las páginas en aquellas que van en blanco o que sirven de separación entre apartados. (Ya sabes: pejigueras que es uno, como ya te comenté en otra ocasión). Un fuerte abrazo. AdelC

Sumergirse un instante en la desolada poética de Hilario Barrero, donde el fatum furtivo se introduce, funde y pesa sobre el ánimo y el deseo, para sentir el alivio del que siempre amanece nuevamente iluminado, como...

AQUELLA NOCHE

¿De qué materia está hecho este amor
que helado abrasa y ardiente hiela?
¿Qué fuego le alimenta, qué lluvia le respeta?
Pensar que al descender del fondo de la mina
pudimos ser botín para la peste.
Amaneció una noche de julio junto al mar,
un roce de miradas, un silencio,
un sueño que aún puede despertarse.

Y pensar que pudo acabar aquella misma noche.

*
© Texto, portada y edición de Hilario Barrero, editor de "Cuadernos de Humo", colección Poesía/ Porspect Park, N.Y. 2018
MV.


Nunca hubiera pensado que la "edición" se agotara. Si alguien que no ha recibido una en papel desea una en PDF, bienvenido. Y gracias. 

Blending

                                                  

A ver cómo digo lo contento que estoy con este proyecto que da continuidad al Humo. Esta es la portada, que acabo de recibir de la imprenta, del Número Cero de la colección de Cuadernos de Humo. Un primer paso.

Gorguera y coraza

190418.- Es como un personaje del Greco con mirada de apóstol y gorguera blanca: una ardilla albina alrededor de su cuello, blancura que ilumina sus ojos. La luz muerde los labios como si fueran dos medias lunas de melocotón maduro. El bigote y la perilla ponen un paréntesis en el párrafo de su rostro y el sombrero corona una cabeza de rasgos finos y nobles. Si observáis el nudo irregular de la corbata rosa veréis que es como una flor a punto de deshojarse y el collar de cuentas negras como una condecoración de lealtad y poderío. Un chaleco que es coraza que abriga el corazon y un abrigo negro de cuero trillado por el pedernal de la vida le cubre el pecho. Un viajero pensativo y triste se pregunta: ¿Acaso es un guerrero exiliado, un príncipe de alguna tribu perdida o un apóstol ateo de un dios justiciero? Quien sea, va en el metro a las ocho de la mañana llenando el vagón de luminosa belleza. Fuera llueve y el viajero se pierde entre avenidas de lluvia en busca de un oculista con el que tiene una cita. Lleva el corazón a ciegas.

 . Estoy ordenando los Diarios de 2016-2017 y están apareciendo textos que recordaba con emoción y gratitud. Este es uno de ellos. Escrito por María José Muñoz, una periodista de primera que dirige el suplemento cultural de ABC Artes&Letras de Castilla-La Mancha. Muchas gracias, de nuevo. Mejor no se puede decir. 

                                        

 Aunque siempre hay mucho de uno mismo, cuando un autor escribe una novela se enmascara, se oculta tras la trama, tras el argumento y los diversos personajes de la historia. Pero cuando lo que se publica es un diario, el escritor se muestra al lector tal y como es, le abre las páginas del libro de su vida, se desnuda literalmente, porque es él y su visión del mundo y de los días que pasan, uno tras otro, los auténticos protagonistas de la historia. Estamos hoy aquí, como cada dos años aproximadamente, para presentar el nuevo libro de Hilario Barrero, viajero, desterrado, soñador, poeta, amable, suspicaz, simpático, inteligente, sensible, rompedor, amante de las tradiciones y las vanguardias, de la luz y de las sombras, de lo permitido, y lo prohibido; de la vida y de la muerte que se acerca inexorable. Los "Diarios" de Hilario Barrero son una casa con miles de ventanas abiertas, luminosas, sombrías, tiritando, al abrigo del amor, de la poesía, la ópera, el metro y sus habitantes, sus alumnos de la Universidad de Nueva York, la memoria, el recuerdo de su querida Toledo, su madre, sus hermanos, sus amigos los poetas, los escritores, los periodistas, los vecinos de su barrio, Santo Tomé… Podría decirse, por ejemplo, que la prosa de Hilario Barrero es un cuadro de Brooklyn con pinceladas del Greco. Biblioteca Virtual de Castilla-La Mancha. Libros y Nombres de Castilla-La Mancha. #243, 22/1/2016. Eso, y mucho más, son estos Diarios, editados ahora por la Isla de Siltolá y que abarcan dos años de su vida reciente, el 2012 y el 2013, un periodo que, en parte, he tenido el honor de compartir con él porque dentro de algunos de esos meses tuve la fortuna de conocerle un día y que él aceptara escribir para el suplemento cultural de ABC Artes&Letras de Castilla-La Mancha. ¡Un poeta toledano en Nueva York!, me dije, y a la mente me llegó uno de los poetas esenciales, Federico García Lorca, y Rufus Wainwright, el icono gay de la música americana que tan relacionado está con el poeta granadino a través de Lorca, el nombre de la madre de su hija, cuyo padre, Leonard Cohen, premio Príncipe de Asturias de las Letras, ha musicado algunos de los más bellos poemas de "Poeta en Nueva York!….bueno, la historia es larga y no quiero cansarles. La sección de Hilario Barrero en nuestro suplemento cultural de ABC se llamó "Nuestro poeta en Nueva York", para unir dos ciudades, dos mundos, dos culturas, dos universos, dos torres… y un hombre allí en lo alto, en su apartamento de Brooklyn, soñando con su Toledo lejano y doloroso, a veces; otras, acariciado por la alegría de la infancia, de los primeros años de juegos, de la primera juventud, de la pandilla de amigos, del puñal que un día atravesó su corazón, la intolerancia, la mirada pequeña de una ciudad que pronto se convirtió en cárcel irrespirable para el corazón del poeta que ansiaba libertad y belleza. Ahora, recién jubilado como profesor de Literatura Española de la Universidad Pública de Nueva York, que le ha nombrado profesor emérito, su colaboración en ABC ha pasado a llamarse "Diario de un jubilado en Nueva York". "Toledo es la ciudad de la infancia, del rechazo al joven rebelde y distinto…las páginas dedicadas a Toledo están llenas de melancolía, pero también de celebración…pero la gran protagonista de una obra llena de personajes y escenarios es Nueva York, una ciudad inabarcable y cotidiana que Hilario Barrero acierta a ver con ojos distintos. A la Nueva York de Julio Camba, de Juan Ramón Jiménez, de García Lorca se añade así la de Hilario Barrero, un hombre ya imprescindible en la literatura española contemporánea", finaliza García Martín. Si se adentran en los Diarios de Hilario Barrero, si abren una ventana, sabrán que un día volvió a su ciudad, después de muchos años de humo, volvió de verdad, en 2013, envuelto en fuego, cuando el Ayuntamiento le nombró pregonero del Corpus. Más tarde, la Academia de Bellas Artes y Ciencias Históricas de Toledo le concedió su premio de Literatura, y la Real Fundación Toledo le nombró miembro de su junta de protectores. "Todos somos un poco Ulises, un poco Penélopes, y todos llevamos dentro una Ítaca, una patria con o sin nombre a la que todos tenemos que llegar", se lee en el libro. Si abren otra ventana del Diario, saldrá Montserrat Caballé, la diva, y él el fan, los autógrafos y la colección de fotos, la voz inigualable en la banda sonora de la vida de este poeta. Y abrimos otra, y vemos al gran Alexis Weissemberg tocando el piano, la manera de sentir la música de Hilario Barrero: "la manera en que interpretaba a Rachmaninof era como asistir a unos fuegos artificiales". Por otra de las ventanas aparece una amiga que le consulta un problema amoroso relacionado con la disfunción eréctil, por llamarlo de una forma científica; y por otra asoma el universo de Dolores, esa amiga tan querida que vive en New Jersey y que "siempre espera a que llegue la primavera"; o la señora Obama y la polémica suscitada en la prensa local de si está a la altura de su cargo de primera dama; o Cuba, de la mano de Jesús Nariño; o su libro "Lengua de madera", que yo recomiendo encarecidamente y que debería ser libro de texto en los colegios públicos bilingües, si es que alguna vez conseguimos que lo sean, y que recoge las traducciones de poemas de extraordinarios poetas americanos. Y abrimos otra, y aparece una de sus clases, sus alumnos, recién llegados de las vacaciones y a los que vuelve, una y otra vez, a enseñar el subjuntivo. Y reflexiona Hilario: "un mundo de razas, idiomas, ideas, formas de ser, de vestir, de pensar, una ciudad de 25.000 estudiantes en busca de un diploma, de una esperanza, de un sueño". Ya voy terminando, señores y señoras, y lo hago con pena. Porque Hilario Barrero, aunque un día volvió a Toledo, vuelve a marcharse en unos días. Le reclaman de diversas ciudades españolas donde presentará también sus Diarios. Y en unas pocas semanas partirá a Nueva York, para seguir observando el perfil de Manhattan y el Empire State. Dice el autor: "un perfil que es tan mío, que está tan dentro de mí, que si me hicieran un electro, las constantes vitales tendrían el latido de la ciudad". Cuando ya esté lejos y piense en Hilario Barrero, siempre le imaginaré sentado ante la ventana de su apartamento de Brooklyn, escritor recién levantado al rayar el alba. Y veré con él la fachada de ladrillos rojos de la escuela pública encendida por el primer sol, una fachada que respira, que es pizarra para la caligrafía de los árboles, de las sombras y la luz que reflejan las distintas estaciones. Y sé que al mirar a la derecha el imponente Empire State se irá tornando más viejo, mucho más viejo y antiguo, y sus materiales devendrán en ladrillo mudéjar, y le nacerán campanas porque ya es torre de la iglesia de Santo Tomé, frente a la que Hilario vivió en los años dorados de su infancia. Y nunca olvidaremos, con él, junto a esa torre, los chillidos de las golondrinas enloquecidas en los atardeceres del verano.

Echando leña al fuego.

A veces hacen entrevistas que nunca se publican. Y, en cierto modo, es una suerte porque la gente suele irse por las ramas e intentar ser inteligente, gracioso y genial. Estoy revisando el Diario de 2016 (me llegan buenas noticias) y me encuentro con esta, que había olvidado y que me hicieron hace un año por estas fechas. He decidido no incluirla en el Diario. Aquí va

1) ¿Quién es Hilario Barrero?

 -- Ahora un maestro jubilado que pasa a limpio la suciedad del tiempo perdido en los cajones del olvido.

     Y un “ex professor" que usa el título para firmar cartas de recomendación de algunos alumnos que continuarán el amor a la literatura       

     y a la vida.     

Este dragón que tengo tatuado

que a veces es carbón, otras cuarcita,

si se encrespa, se excita o se encabrita

puede escupir un liquido encantado.

Vive en la oscuridad de mi costado

tensándome la piel que se marchita.

Se arruga con el líquido y tirita

cuando tengo mi cuerpo enjabonado.

El tiempo borrará su colorido

y perderá la fuerza de su fuego

si me atrevo a sacarle del armario.

Ahora que está vivo y encendido,

que bufa y que resopla sin sosiego

pienso que este dragón se llama Hilario.

2) ¿Por qué NYC?

--Persiguiendo y siguiendo, acechante, al que es el Amo de Llaves de mi vida.

3) Para ti la literatura, la poesía,…

-- I.  ¿De qué torrente nace, en qué pozo se cubre de eco marinero, de qué montaña llega, dónde queda escondido el metal de su aliento, en qué túnica de humo se bautiza, qué desnudez la suya, en qué tierra de nadie proclama su inocencia?; si pura, ¿qué sangre anima el fuego de su sexo ignorado?;  si violada, ¿qué banda narradora la forzaron a beber de su tinta? Si es un cuerpo de guerrero ¿qué bronce mal fraguado en la hoguera de Apolo le tizna con un virus de moho su torso amoratado?

II. ¿Dónde está su belleza intocable? ¿En un mármol roído de lujuria, en la rúbrica del óxido firmando su sentencia o en una rosa agrietada en su esplendor de mayo por la ferocidad sin freno del olfato cobarde?

III. Ignorando si llamarla con nombre de batalla o con signo de tregua, bautizada de almendra, con el velo nupcial apuntalado de hambrientas gaviotas, o dejar que su sombra enajenada se refleje en el asilo de la rama,  domado su galope enfebrecido, con lentitud de carroza plomada que aplaste las arrugas de la tarde.

IV.  Cuando ansías su lengua de muchacha te ofrece la amargura de su boca de fruta no madura, su saliva vinagre, agrios sus labios con bozales de espuma; cuando esperas en noches de tormenta que llueva en la ventana del poema te ofrece la sequía abacial de la cuaderna vía, sudario de la rima condenada, consonantes de polvo y de ceniza; cuando piensas en ella, cuando esperas su aroma de tedéum triunfal te da un deprofundis de silencios.

 V.  Encendida la lámpara del aceite bendito esperas su llegada, virgen prudente y necia, beata del incienso que perfuma sus pechos, que llegue cuando quiera, que juegue con tu pelo, que caliente tu boca, que te ayude, que desnude tus ojos, que te envuelva tus manos en tules congelados, que le dé al corazón una armadura de soldado vencido, en tu sien un disparo de pólvora cautiva.

 VI. Siempre la incertidumbre de no saber si vuelve, si olvidó mi costumbre de acariciar sus muslos. Siempre teniendo miedo de ser tan sólo un  siervo que no le da placer a su látigo húmedo, perro que solo bebe de su lluvia oxidada de tiempo y de su musgo ronco. De ser tan sólo un hombre sin simiente para su corazón de madre, de ser una mujer para la ambigüedad de su mirada y ofrecerle un orgasmo en la falsa bandeja de mi voz de castrato para su colección de autógrafos sin nombre.

 VII. Y siempre la amargura, la duda, el desaliento de que no me conozca, que me ignore, que no vuelva jamás y si me deja ¿cómo vivir sin el sonido de su voz, sentir sin el  cuchillo de su aliento, respirar sin el aroma de su muerte?

¡Puta poesía!

4) Locus amoenus real... o redes sociales.

-- La cama.

           

5) Vender poesía. Regalar poesía.

-- La poesia no se compre ni se vende, sino todo lo contrario.

6) Nombres capitales en tu trayectoria. Qué libro o qué autor te despertó.

-- Toledo, (Yo), Barcelona, (Tú), Brooklyn, (Ella): Vida, Amor, Muerte.

    Mi madre durmiéndome mientras me cantaba “Mi vaquerillo”, de Gabriel y Galán y nos recitaba, a mi y a mis hermanos, poemas de Campoamor, Machado y otros. Luego, Góngora. “How can you live without Gongora?”, me preguntaban.

Eliot al que siempre hay que volver. Pound, volver de vez en cuando y Frost en el recuerdo.

7) A la literatura le pides...

-- Que no me pida nada.

8) Cuadernos de Humo. Qué, para qué. Cómo.

  -- Viviendo en un país que no es el tuyo, aunque lo sea, a veces sientes que la madera de la vida te llena el granero y sabes que va a llover y se puede mojar, leña mojada es leña con humo. Es edificante y ayuda tener una chimenea por donde salga la gratitud, el amor, el respeto que uno tiene a la poesia, a la amistad a la vida. De “Cuaderno” que pase a Revista y de revista que pase a Coleccion. Y después abrasarme en la hoguera.

9) Sueños de Hilario que se puedan compartir.

-- Uno no sueña. En primavera llegará, y esto es una primicia, de la mano de una veterena y prestigiosa editorial sevillana, una antología poética titulada “Educación nocturna” que será mi “testamento poético”: un libro que es una vida. La edición y el prólogo es de un crítico y poeta que, por supuesto, ilumina el, a veces oscuro, (nocturno) texto.

10) Tu nostalgia. Tu razón para seguir en esto.

-- Si uno está herido por el amor, lo único que uno quiere es morir en los pronombres. Después de toda una vida dedicado a “esto” uno no sabe hacer otra cosa. ¿Nostalgia? La distancia ha nublado mi nombre, el humo parece ser que lo está aclarando. Gracias por echar leña al fuego.

           

Tatuaje

                                         


                                                                    TATUAJE

                                 

               Este dragón que tengo tatuado

               que a veces es carbón, otras cuarcita,

               si se encrespa, se excita o se encabrita

               puede escupir un liquido encantado.

              Vive en la oscuridad de mi costado

              tensándome la piel que se marchita.

              Se arruga con el líquido y tirita

              cuando tengo mi cuerpo enjabonado.

              El tiempo borrará su colorido

              y perderá la fuerza de su fuego

              si me atrevo a sacarle del armario.

             Ahora que está vivo y encendido,

             que bufa y que resopla sin sosiego

             pienso que este dragón se llama Hilario.

Pensando en ti.

HIELO PICADO SOBRE EL VASO DE M.T.

O CALLOS CALIENTES A LA MANERA DE OPORTO

Adolfo Soares Nogueira

Hay bastante metafísica en no pensar en nada

Ravenswood Books Editorial, Almería, 2017.

          Conocí al poeta Adolfo Soares Nogueira por mediación del editor Antonio Cruz. Me recomendó su poesía y me sugirió que, en caso de que me gustase, publicara un poema en Cuadernos de Humo. Los poemas que leí me gustaron y escribí a Cruz para que le dijera a Soares que me mandara un poema inédito, que fue publicado en el CdeH15. Hubo dificultades por mi parte para localizar a Soares, que estaba de viaje, lejos de Lisboa. Por fin, después de algún tiempo, pude contactar con él en Madrid a donde le mandé el Cuaderno. El poeta subsiste gracias a la herencia familiar, “que va agotándose poco a poco, y  su vida transcurre entre habitaciones de alquiler y pensiones de mala muerte, cafés y casas de comidas”. El poeta tiene dos hijas a las que dedica el libro; parece que viven con la madre y uno piensa que esto debe de ser gran motivo de dolor y desesperación para el padre y poeta, cuya obra se nos muestra llena de amargura.

NOCHES

                              Ai! Dessa noite o veneno

                                    Persiste em me envenenar

                                    Oiço apenas o silêncio

                                    Que ficou em teu lugar

                                    E ao menos ouves o vento

                                    E ao menos ouves o mar.

                                         AMÁLIA RODRIGUES

Sábado noche viendo Carretera Perdida,

o tiritando con Ben Webster

en el reflejo de su saxo de triste metal,

un Viernes Santo sin carne ni pasión.

Las noches del in vinoveritas de París;

en Lisboa el Prozac y los fados

teniendo de testigos el Corte Inglés y el Tajo.

En Madrid los baños compartidos

del mugriento Hostal Lucense,

y en Atenas la sangrante traición a Sócrates,

que sentí como propia en carne.

De Ámsterdam quedan los pájaros en llamas

y nuestras dos lápidas; allí sobrevino el acabose.

Pero de todas aquellas noches,

en ésta de hoy sólo resiste el recuerdo tangible

de una cama deshecha y la figura corrompida

de tu carne sobre las sábanas,

un cenicero, y el pintalabios rouge

tatuado en la copa de whisky

de la última noche; las cenizas las pongo yo.

          Ha publicado en Folha de Poesia Contemporánea, Lingua e poesía, Cuadernos de Humo, La Galla Ciencia y Ravenswood Magazine. En esta colección es donde aparece “Hay bastante metafísica en no pensar en nada”, un libro de poemas dedicado por el poeta, que firma con los dos apellidos solamente y fechado en Lisboa a 20/01/2018. Un título largo que nos muestra, de alguna manera, la tendencia barroca de los portugueses en materia de títulos.

MI MUERTE ERES TÚ

     

Cuando salgo de aquí                    

sé que quiero morir en Lisboa,                 

porque fuera                        

ya la llevo muerta dentro de mí.

          El libro está dividido en tres partes: Ciudades, Intermezzo y un epílogo. Se añaden una biografía,  varias imágenes de Lisboa y en la contraportada dos dibujos a color de Noa Cruz.

 En la biografía podemos leer que el poeta nació el 2 de septiembre de 1982 en A Baixa, el típico barrio de la Lisboa pombalina.  Hijo de diplomático, viajó por Sudamérica, África, la India y los Países Bajos.

          Apuntamos que el título no hace justicia a la desolada, trágica y dura belleza de algunos poemas, sobre todo los incluidos en la primera parte que es nuestra preferida. En la segunda predominan los poemas breves, por algo tiene como subtítulo “Reflexiones poéticas, filosóficas reflexiones”, que no pasan de ser bosquejos de poemas en embrión.  El epílogo, no podía ser de otra manera, es un poema titulado “Pessoas”.  Hay que destacar el dominio del castellano que el Sr. Soares demuestra. Uno admira la musicalidad, el ritmo y el vocabulario. De algo le debe de servir que viva a caballo entre Madrid y Lisboa. En algunos versos hemos notado que la adjetivación “suena” a portugués y que en algunos poemas se nota la presencia del concepto “fado”, del “fatum”. Hay tres personajes secundarios que ambientan el discurso poético: Lisboa, el Tajo y la saudade así como referencias culturales y citas, algunas innecesarias. Destacaríamos  el comienzo de la novela Rebeca, Daphne du Maurier “Anoche soñé que regresaba a Manderley” que se nos antoja como una premonición.

OLVIDO

           

Aunque bien sabes que nada queda ni será eterno      

(y mucho menos mi triste carne ni tu triste amor),     

tú y yo ya sólo viviremos de nostalgias por un tiempo,          

luego de rescoldos; por último nos anegará el olvido.

Hasta que deje de latir el corazón; el tuyo... el mío. 

          En general el libro tiene poca metafísica y poco corazón, pero tiene mucha fuerza emocional y “física”. Lo que el libro tiene son tiros de gracia en la mente del lector, martillazos de rabia, impotencia, ramalazos de melancolía y una ruptura que deja al lector con el corazón estremecido. Uno entra en la mayoría de los poemas como quien entra en una mina o en un pozo. Hay poemas que son un chispazo de luminosa cólera y una gasa de sombra espesa que casi no te deja respirar. Un libro doloroso, casi un miserere, un réquiem de desamor. El poeta ha escrito los versos más tristes pensando todo el tiempo en  lo que ha perdido.

GEOGRAFÍA E HISTORIA

Mientras leo pasar el tiempo

sentado en un banco de fría piedra,

en esta tarde soleada de un viernes

(que podría ser lunes, o incluso jueves),

una chica espera a alguien (que no soy yo)

y nunca llegará (como yo he hecho

en los últimos meses sin que nadie aparezca,

casi abandonado) pero espera

con estoicismo frente al mar moribundo,

y al pasar las hojas del libro

se levanta aire y nacen olas,

y muere su vida y la mía a la par,

y el ver pasar los días

es mi asignatura por siempre pendiente:

tantas historias, tan ajenas entre sí

y tan desconocidas, pero entretejidas

por accidentadas geografías.